Hope

El circo

Una tras otra, cada vez mas personas, se llena, la carpa podría decirse que está completa. Y la función empieza, caras pintadas, sonrisas postizas, saltos ridiculos, malabares para alcanzar la una a la otra, para verse más o para ver más. Palabras ridículas, frases viejas, usadas, dan risa si, de lo repetidas. Grupitos aqui y allá, acrobacias entre dos, o a veces tres, saltos mortales sin redes, muertes súbitas, las horas van pasando y los rostros cada vez mas ansiosos, reflejan estados alterados y sentidos distorsionados.
Por mas que intento no logro hacer parte del espectáculo, oigo las risas, se solapan, se repiten se convierten en rugidos... escapar? pero por qué, si es pura diversión para grandes y chicos, si es lo que queremos, si es lo que buscamos, si es lo que pedimos?
Creo que está en mi cabeza o que mi cabeza está en otra parte. Me voy, con la sensación de haber asistido a una vez más al mundo que me tocó, al momento de la historia que me tocó. Me voy triste, sabiendo que la próxima vez que vuelva al circo si quiero salir con una sonrisa en la cara, la única manera de hacerlo será disfrazándome de payaso. Un payaso más.
No estoy segura de querer volver.
Y sinembargo sé, que a pesar de todo voy a volver.

Hope

Yo tal vez si creo en la geografía: una geografía movediza, en constante mutación... porque decir que no hay geografía, es decir que no existe lugar, y yo sé que el lugar existe, porque si no existiera, ¿de donde me vendría esta sensación de estar tan lejos?
Yo si creo en la historia: una historia sin h mayúscula, que debería de ser plural siempre que se nombra. Algo que en realidad tiene la permanencia inconsistente de la memoria. porque, si no existiera la historia, ¿de donde me vendrían todos estos recuerdos de gente, de cielos, de viajes, de palabras?
Entonces puede que sea yo: la historia, la geografía... ¿no son más que atributos del yo?
Y entonces: si, claro... home, soy yo.
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Por lo demás, estoy en paz con la esperanza.

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"Yo no creo en la geografía"
...dijo alguien hace unos días en una charla sobre transformación, movilidad, identidad.

La historia no es hacia atrás es hacia adelante y la identidad no es el croquis dibujado de un espacio.
No me queda difícil hoy pensar que nunca podré regresar a mi hogar, simplemente porque nunca me he ido. Home soy yo.

Serenidad

Hay puntos de inflexión en el transcurso de los días. Algo que, de repente, irrumpe silenciosamente, como una evidencia, y lo modifica todo.
La luz hecha sobre las cosas, aunque dolorosa, es la condición de toda sanación.
Y de toda serenidad.

Home

"If you don't know where you were heading to
return to where you came from"
dice Youssou N'dour, pero... ¿qué pasa con los que no tenemos claro de dónde veníamos?
Cuando pienso en "where I come from", tiendo irremediablamente a caer en mi error primordial: Colombia.
Nací en Francia.

Dicen que se llamaba Trinidad

Yo prefiero llamarla Serenidad

El equilibrista

Es la historia de un equilibrista que, en medio de su acrobacia, de repente, pierde la memoria: ya no recuerda porqué está ahí, caminando sobre una cuerda, encima del vacío.
Abajo, no hay ninguna red.
Ya no recuerda que hubo un punto de partida, que hubo una tierra firme. Se le olvidó también que había un destino, otra tierra firme. Ya no sabe si estaba llendo o viniendo. Sólo están la cuerda, y sus brazos abiertos en cruz con las palmas hacia abajo, y sus rodillas que tiemblan.

Cuento fácil

Denis así lo decidió: en cuanto fuera feliz de nuevo, se mataría.
foto: Mathew Monteith

Cuento facil

Relato corto de una vida larga


Denis estaba muy deprimido. Todo iba mal. Su vida le parecía una mierda.
Entonces pensó que lo mejor, definitivamente, era matarse. Pero enseguida reflexionó: en realidad, si que matarse era la opción indicada, pero había que esperar el próximo momento en que fuera feliz. Porque claro: es demasiado fácil matarse cuando uno está mal. Es darse del todo por vencido. En cambio, si uno se mata cuando está feliz, el que gana es uno. Esa si que es la victoria: derrotar a su propia vida.
Entonces, Denis así lo decidió: en cuanto fuera feliz de nuevo, se mataría.
Pasó un poco de tiempo.
Para Denis la vida seguía siendo una mierda, por lo tanto seguía vivo.
Un día, su jefe lo mandó llamar. Le dijo que la empresa estaba yendo muy bien y que habían decidido darle un aumento. Denis se alegró mucho, en primer lugar. Dijo que ya no lo esperaba. Su jefe entonces le preguntó si llevaba mucho tiempo esperando, a lo cual Denis contestó que si, que llevaba mucho tiempo esperando y que francamente le parecía que se habían pasado haciéndolo esperar tanto. El jefe se enojó un poco y le preguntó a Denis si no estaba satisfecho ahora, aunque hubiese tardado tanto el aumento. Entonces Denis le dijo que no, que no estaba satisfecho, porque un aumento no bastaba para borrar todas esas horas pasadas trabajando con imbéciles haciendo un trabajo inútil y ridículo. El jefe le dijo que si no estaba contento de trabajar allí, nadie lo retenía. Así que Denis cogió sus cosas y se marchó gritando insultos y dando un portazo.
Cuando se presentó, unos días más tarde, en la oficina de empleo, la señorita le dijo lo que ya sabía: que al no haber despido, sino baja voluntaria, no tenía derecho a nada. Tal vez ante la congoja de Denis, y porque no dejaba de ser guapo, la señorita le dijo que había muchas ofertas de empleo en el sector en que él trabajaba y que pronto encontraría otro trabajo. Denis le contestó que a ella qué coño le importaba, le preguntó si le había visto cara de mendigo o de inválido, y se marchó de la oficina de empleo tratándola de garrula.
No obstante, días después, Denis consiguió otro trabajo. Mejor dicho, el mismo, pero en otra empresa y menos remunerado.
La vida de Denis estaba peor que antes. Peor que una mierda. Por lo tanto, estaba vivo aún.
El inverno huyó despavorido ante el plumerío de la primavera.
Una mañana, mientras esperaba el autobús, una mujer se le acercó para preguntarle por la calle Calábria. Denis sabía bien donde estaba la calle Calábria, puesto que ahí era donde vivía. Y además, aquel día, andaba despistado.
Amablemente, le indicó a la muchacha por donde estaba la calle Calábria y ésta le dirigió una encantadora sonrisa a modo de agradecimiento. Denis andaba despistado, así que le preguntó qué buscaba exactamente. Ella contestó que tenía cita en una oficina de conciliación porque había demandado a su empleador por racista y sexista. Denis, dijo “ah” alzando una ceja. Elle se apresuró en decir que la cita no era sino media hora más tarde, dejándole a Denis la brecha por la que se metió para que fueran a tomarse un café antes de la cita. Y del bus.
La chica era hermosa. E inteligente. Divertida también. Sin embargo, Denis empezó a sentirse incómodo. Empezó a pensar que llegaría tarde al trabajo. Empezó a mirarla de otra manera: era ella quién lo había distraído de sus obligaciones. Ahora la miraba hablar, pero no la oía porque pensaba lo muy arrogante que en realidad parecía, lo engreída y egoísta que probablemente era. Lo celosa tal vez y cantaletera que resultaría.
Entonces, Denis se levantó de la mesa sin decir palabra. Fue al mostrador y pagó lo suyo en la cuenta. Luego depositó el platito en la mesa delante de ella y, cuando ella, perpleja, le preguntó lo que le sucedía, él le soltó: “voy a enamorarme de ti, voy a desearte, y luego empezarán los problemas, entonces lo dejaremos porque nos querremos pero no nos entenderemos, y luego tendré que echarte de menos. Dejémoslo mejor aquí”, y salió del café corriendo porque había visto el autobús llegando a la parada.
Así pasaron mucho años. Como cuarenta.
Las veces que la felicidad intentó acercársele, siempre trajo consigo una excelente razón para que Denis la apartara de un manotazo. Fueron muchas oportunidades, muchas mujeres, muchas primaveras las que apartó.
La noche que siguió a la tarde en que su médico de cabecera no se atrevió a diagnosticar lo que el oncólogo luego llamó “leucemia”, añadiendo “avanzada”, Denis soñó que alguien le decía “después de todo, ningún día es un mal día para matarse, ¿no crees?”.
En la mañana, vio en el espejo a un hombre viejo y sospechó que ese viejo, el mismo que había querido morir joven y feliz, era el único responsable de que hubiesen tenido ambos una vida de mierda.

Urbanica

Urbanica

Wrong is always right

Crear significa entregar la vida a algo que no existe todavía: inventar, realizar, imaginar, lejos de los senderos recorridos, para abrir nuevas vías a la imaginación y descubrir nuevos territorios emotivos.
Toda creación parte pues de una tabla rasa y por consiguiente rechaza el principio de autoridad.
Por eso, todo individuo empeñado en una labor creativa es, necesariamente, un anarquista.

wrong is right

dejala

Si llega la noche, llega la tristeza,
deja que se vaya, no te quedes quieta,
deja que se vaya, sacala pa fuera,
sacala del alma, no te quedes quieta,
deja que se vaya, no te quedes quieta

infinito... universo...

Cada error en la interpretación del hombre comporta un error en la interpretación del universo y, en consecuencia, se vuelve un obstáculo para su transformación.

infinito

infinito

-Casi le parecía haber insultado las infinitas posibilidades de la existencia por renunciar durante tanto tiempo al mundo enorme y abierto. La actividad del espíritu, que se abre camino en sentido contrario al de las cosas, llevaba sin duda hasta profundidades sublimes, pero hacía imposible el ejercicio mismo que consiste en ser. Durante demasiado tiempo había renunciado a la felicidad de echar a andar recto, hacia adelante, en la actualidad del momento, dejando el azar convertirse otra vez en su cometido, sin saber dónde dormiría esa noche ni cómo se ganaría el pan ocho días más tarde. El cambio sería un renacimiento. Una libertad total nacía de la partida. -explicó Margarita.
-... y, con ese pensamiento, para él, el universo usurpó de repente las dimensiones ilimitadas de la esperanza -dijo Borges.

Apunte cínico sobre la vida barcelonesa

yo no estoy tan políticamente comprometida como Bob Dylan, quien se avergonzaba ya en los setentas de vivir en un país donde la justicia es un juego; sin embargo, como Fernando Savater, me inclino a veces y con gusto hacia las fórmulas -por ser prácticas para expresar el pensamiento inmediato del observador-, y he constatado hoy que me encuentro absoluta y divertidamente consternada de vivir en una sociedad donde las pijas se visten de colegialas, las colegialas de putas y las putas de pijas.

kelly faremm

el límite

el limite

¿dónde se sitúa el límite de lo aceptable con respecto a la diagonal del alma?

ni equivocado

ni equivocado

Aprendí que en esta vida
hay que llorar si otros lloran
y que si la gente se ríe
uno se debe reír
no pensar ni equivocado
¿para qué? si igual se vive
y además corres el riesgo
de que...

Fame

Fame

Fame is a bitch you want in your life




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