chaque matin

chaque matin je me sens différent


chaque soir je me sens le même

el caminante

“Apareciste”, dije.
Y enseguida me reí. Él nunca había desaparecido. Él siempre había estado ahí. La que de repente aparecía ante él, ante la historia, ante los días y la muerte, con toda mi existencia a cuestas, en aquel preciso punto del rumbo detenido, era yo. La que había andado durante días los senderos del cementerio con el anhelo de lo repentino y de lo esperado; la que había venido por caminos dolientes a través de los años, intentando un amor tras otro y perdiéndolos uno tras otro, con un estruendo cada vez más callado de cristal que se rompe en lo más adentro de los adentros; la que se había ahogado cien veces en las mareas de la rutina para terminar constatándose siempre sana y salva; la que había partido y regresado mil veces, de los lugares, de las personas, de los recuerdos, de sí misma, perdiéndose, desapareciendo a veces casi por completo, para encontrarse por fin allí, limpia, completa, humilde, enternecida y única, era yo.
Y Diego siempre había estado allí, dormido y en vilo. Como esperándome.

El caminante

l'amer désespoir de vivre

the exercice of being

La actividad del espíritu, que se abre camino en sentido contrario al de las cosas, nos lleva sin duda hasta profundidades sublimes, pero hace imposible el ejercicio mismo que consiste en ser.

L'activité de l'esprit, qui se fraie un chemin dans le sens contraire des choses, nous emméne sans doute jusqu'à des profondeurs sublimes, mais rend impossible l'exercice même qui consiste à être.

The activity of the spirit, that diggs its path backway the sense of things, leads us doubtlessly throughout the sublime deepnesses, but makes also impossible the proper exercice of being.

M.Y. L'Oeuvre au Noir.